BazarDeLaNature

Un matin Encore au chaud Dans sa petite bulle De douceur Elle cherche avec son cœur Et un sourire naïf Une âme gracieuse Un ami pour jouer Elle virevolte Elle danse Avec son âme Elle chante Autour de l'arbre S'élevant en rond La petite fée Papillon Soudain S'écrase Sur le tronc Emportée Elle se casse Le cou brisé Et tombe sans grâce Sans prendre garde Un Homme pressé A éternué Et par mégarde Tué la fée

Le rêve d'Anna Dans la brume matinale figée par la stupeur et la curiosité, les badauds regardent  Anna s'en aller. La lumière bleue des gyrophares illumine son visage ridé. Anna sourit, sur son brancard Dans le hall d'entrée, les discussions incrédules résonnent le long de l'escalier en colimaçon et pénètrent dans son intimité. Des boites vides et des gélules éventrées jonchent le sol aubergine. Sur sa chaise à bascule usée une lettre est soigneusement posée. Juste à côté sur la commode en bois d'olivier trône la p

Si vous en avez l'envie Je vous conterai ma vie : Elle commence, l'on dit Comme semaine, un lundi. Après mon père est parti, Ce fut un triste mardi, C'est ce que Mère m'a dit. Après, elle l'attendit… Longtemps : jusqu'à mercredi ! J'ai su parler le jeudi, Ce fut précoce, je dis. Et aujourd'hui vendredi Je vous raconte ma vie, Car je ne peux dire si J'irai jusqu'à samedi. Et ce serait paradis De connaître enfin le Di...

On suit tous une Ligne. Une ligne de crête, une ligne de front, une ligne de fuite parfois. On suit tous une Ligne. Rouge de Sang, verte d'Espoir, pleine ou en pointillés. Tout petit déjà, on suit celle de nos cahiers, avec application, la langue tirée et les doigts bleus posés sur le buvard tâché. Puis on croise une vieille dame qui ouvre notre main et mesure avidement la ligne de Vie, de chance et de crédulité. L'adolescence apporte ses lignes courbes et son lot inexploré de découvertes et de voluptés. Attention, ligne de Faille... Et puis il faut suivr

Il est dans ses yeux comme un éclat de pire. Un corps de rien, goguenard – un zeste enclin au mâle. Erotisme badin qui aspire et avale – hommes et femmes la cavalent. Y a quelque chose empreint d’un geste de thym, Pendu entre ses seins. Impétueuse impertinence d’un roulis de hanches, gris rivage d’un regard Franc. Oui, la mâle A cet air qui prend le tien ; Elle n’est pas vraiment belle – ni vraiment elle. Ambigu Soupçon de garçon, timbre bringuebalant dans les graves veloutés Voix de femme à l’orée De mue. Elle n’est pas ange,

Google n'est pas mon ami   A l'heure glorieuse d'un internet omniprésent et tout puissant, célébrant dans une joie humide et une orgie de bits ce nouvel espace de liberté et d'expression permettant à tout un chacun de trouver en quelques centièmes de secondes façon X-Or un peu tout et n'importe quoi ( surtout n'importe quoi quand on aime un peu tout...), la plèbe à l'humour caustique s'est trouvé un nouveau modèle de recherche, et s'est imposé à tous presque aussi naturellement qu'un footballeur dans une bibliothèque : la recherche Google ( Oui, vous pouvez prononcer "Go-Gole" – Imaginez donc ce que penserait une jolie bibliothécaire rousse

Sous l'étoffe de jade terrestre, Les pissenlits pleurent des danseuses aériennes Lorsque le menu zéphyr se ballade Le long des tiges juteuses et des feuilles joufflues. Mais quand un sourire crache une caresse céleste, C'est un ballet qu'on voit dans le bleu béant. Parcours les plaines et les vallées, Les cent pissenlits que tu verras seront pareils à celui-ci. Parcours les montagnes et les plateaux, Mille fois tu sentiras le zéphyr et mille fois il sera le même. Parcours les villes et les maisons, Des dix milles sourires que tu procureras, aucun n'aura la malice de ton lunatique croiss

L'Attente. Chaque jour ressemblait un peu plus au précédent, désespérément long, morne. Seule dans une maison devenue beaucoup trop grande, accablée des tâches ménagères démesurées et épuisantes qui lui étaient rattachées, rongée par sa solitude, elle n'avait plus la force ni l'envie d'espérer en quoi que ce soit. A bientôt 80 ans le moindre geste lui était devenu un véritable supplice et tout ce qu'elle entreprenait était ralenti, hésitant, malhabile. Ses belles mains roses, précises autrefois et douces comme une peau de pêche,